Dobbiamo essere immaginazione. Oltre la fantasia, che è immobilità. Siamo donne, siamo il divenire.

Metti vent’anni di scarto con il tuo lui. Ed è paura. Devi tirar fuori gli artigli, altrimenti ti mangia. Altrimenti il boccino resta in mano sua. E, senza artigli, che pantera sei… Anche se sei nata in vitro. Il frutto di un laboratorio. Il risultato di un’alchimia. Insomma, mai avresti pensato a quei… vent’anni di meno. Quattro lustri. Una generazione diversa. Epoche. Musiche. Cartoni animati. Giochi. Diversi.

Anche il romanticismo. Diverso.

Ma fascino impazzito. Sganciato dai canoni. Al di qua delle linee. Al di là del pensabile. Al di sotto del pentagramma. Al di sopra della retorica canaglia. Ti accorgi che a quella cosa che si chiama amore nulla importa di quei… vent’anni di scarto. Con le sue generazioni. Epoche. Musiche. Cartoni animati. Giochi. Ed è intensità. Altro dallo svogliato coetaneo che ha già capito che cosa si nasconde nell’occhio bollito del pessimismo di fine giornata. E porge la mano all’entusiasmo. Alla speranza. Al gusto della vita che tu, con vent’anni di più, hai un po’ lasciato per strada. Ed è intensità. Altro dallo sguardo dello svogliato coetaneo che ha già perso prima di cominciare. Che non sa lottare. Rinuncia. E getta la spugna. Perché è destino che dovesse accadere ed è accaduto. Perché abbiamo perso e non c’è rivincita. Perché l’amore è un gioco con una sola manche. E porge la mano alla reazione. Invita al riscatto. Perché, finché c’è vita, c’è battaglia. E la resa è una sconfitta auto imposta. Una guerra mai combattuta, non quella sostenuta e forse perduta. Perché per amore non ci si vergogna di gridare davanti al popolo sovrano, in un’aula di università, che sì… “Ti amo” e quell’insolita relazione non era una storia, né un vizio di comodo. Ma il palpito di un cuore. E solo tu, con vent’anni di scarto, puoi insegnare tutto questo a chi ha vent’anni di meno. Ma sta comodamente seduto nel tuo cuore. E non se ne va, benché ci tenti.

Alice (la modella belga Virginie Efira) è un ex ragazza madre, nel senso che è una madre, ma non più ragazza. Ha una figlia, ma le manca un compagno. Ha un lavoro in una rivista di moda, ma lei non fa tendenza. E’ rigore. Ordine. Serietà. Vita paludata e ingessata alla quale solo la sorella, invadente e civetta, tenta di dare un senso proponendole sempre qualcuno. Insomma è perfetta, ma troppo impacciata per fare carriera. Il destino decide di mettere sulla sua strada Balthazar (il francese Pierre Niney), vent’anni di meno, vent’anni compiuti da poco. Alice, alla berlina megatronica di twitter da spudorati ventenni, decide di vendicarsi. La trasformazione avviene davanti alla cabina armadio. Un colpo di spazzola e i biondi ricci che si sciolgono magici sulle spalle. Scarpa aggressiva dal tacco vertiginoso. Giubbotto di pelle e ancheggiamento sussiegoso della donna che non deve chiedere. Mai.

Balthazar finisce risucchiato in questo schema dove la pacata Alice diventa la iena vendicatrice che dà a credere a tutti di possedere davvero quel fidanzato accattivante con vent’anni di meno. Un giovane che, nella sua limpidezza, s’innamora davvero. E quando scopre di essere stato il ninnolo nelle mani di una fattucchiera dello stile, si ribella. Lascia la competizione. Torna nei ranghi. Già. Appunto. Doveva accadere ed è accaduto. Lancio della spugna sul ring. Ma solo quando si ritroverà sola, Alice capirà che anche per lei era amore. E qui peseranno i vent’anni di scarto. Quelli che la porteranno a combattere. A non arrendersi. A sfidare se stessa. Gli altri. E le altrui convenzioni, fatte di vite modeste. Ripiegate in un angolo. Riposte nell’armadio dove riposano asciugamani ben stirati. Loro sì, politically correct. Griderà il suo amore davanti al mondo giovanile che inizialmente non aveva capito. E vincerà la sua battaglia di ritrovare il cuore e il sentimento. Perché in fondo, ma molto in fondo, anche l’amore talvolta concede la rivincita.

Vent’anni di meno di David Moreau non ha un tema originalissimo. Piacerà a chi è piaciuto Il laureato di Mike Nichols. O Notting hill di Roger Mitchell e Il truffacuori di Pascal Chaumeil. Più dei suoi predecessori, il film di Moreau è un salvagente per quelli che si arrendono, perché abbiano voglia di credere che non è mai troppo tardi e, anche quando tutto sembra apparentemente perduto o fortemente compromesso, la fiducia in un combattimento onesto può riservare esiti felicemente sorprendenti. Ma è anche un colpo di bacchetta magica. La stessa che ti presenta l’amore con vent’anni di scarto e se saprai mettere da parte l’arroganza dei tuoi valori di plastica, scolpiti dagli uomini ma non dai sentimenti… ebbene scoprirai che le fiabe esistono davvero e sono molto più belle di quelle che si raccontano ai bambini. E mai come allora vorresti che non finissero mai. Anche per questo si combatte. Talvolta. Spesso. Non solo perchè omnia vincit amor. 

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ENGLISH VERSION – VERSIONE INGLESE

 Try to think: twenty years’ gap with your man. You’re frightened. You have to get out your hooks, otherwise you’ll be eaten. Otherwise the match ball will remain up to him. You have to get out your hooks, because without hooks, what kind of panther are you… Even if this she-panther is born in vitro. In a lab. An alchemy’s result. Anyway, you ever thought about this twenty years’ gap. A five-years period. A different generation. Age. Music. Cartoons. Games. All different.

Even sentimentalism. Different, as well.

Mad glamour. Out off the rules. Further on lines. Beyond the possible. Under the staff. Above a skunk nostalgia. You realize that thing named love doesn’t matter… twenty years’ gap. With his generation. Age. Music. Cartoons. Games. And is intensity. Something else from that lazy peer who already understood what is hidden behind the tired eyes of that pessimism at the day’s end. And gives his hand to the enthusiasm. To hope. To life’s flavor that you lost step by step, with twenty years more on your shoulders. And is intensity. Something else from the lazy peer’s glimpse who lost before beginning. Unable to fight. Able to give up and to throw in the towel. Because the fate was definitive: something that should happen has happened. Because we lost and we have any revenge. Because love is a one run only game. And gives his hand to the reaction. An invitation to a feedback because till we live, so we battle. And surrender is a self imposed defeat. A war never substained, not the one struggled and maybe lost. Because, for love, anybody fell ashamed to cry in front of the people that… “Yes, I love you” and that strange heart affair is neither a flirt nor a bad habit, but a pulse of a heart. And only you now, with your twenty years’ more, can teach this behaviour to the one with twenty years’ gap, who sits comfortable in your heart and doesn’t leave, even trying.

Alice (the belgian top model Virginie Efira) is an unmarried mother. Well, she is not more a girl, but is a mother. She has a daughter, but she has any boyfriend. She works in a fashion newspaper, but she’s not trendy. She has a serious life, with rigour, order. An ordinary life which her sister, intrusive and minx, tries to give sense to, proposing always some kind of men. Anyway Alice is perfect, too perfect to improve her career. Fate decides to put Balthazar  (the french Pierre Niney) on her way. Twenty years less than her. Twenty years old just made. Alice, humiliated on twitter from shameless girls, want a revenge. Transformation takes place in front of the cupboard. A slate brush and the blond hair flow down onto the shoulders. Aggressive shoes, with high heel. Leather blaze and the wiggly walk of a vamp.

Balthazar is swallowed in this game, where the quiet Alice turns into an avenger woman who let everyone be persuaded that Balthazar is her boyfriend, with twenty years’ gap. A young man who falls in love with her and, when he realizes to have been a trinket  in the hands of a witch of fashion, he rises up, leaves the challenge and goes away. What should probably happen, has really happened. The throw in the towel over the boxing ring. Only when Alice will be alone with herself, she will understand that also for her that boy was love. Here have a leading role her twenty years’ older and she battles. She challenges herself. The others. And others’ ideas, made of modest lives. Bended in a corner. Put down in a cupboard where stay well ironed towels. Politically correct lives. Alice wins her battle regaining heart and enthusiasm because, deeply in depth, also love gives a second chance.

20 ans d’écart by David Moreau has not an original idea, it will like to those who liked The graduate by Mike Nichols or Notting Hill by Roger Mitchell and The heartbreaker by Pascal Chaumeil. More than its predecessors, Moreau’s film is a life vest for those who surrender. Never is too late and, also when everything seems to be lost, your trust in a honest battle can have surprisingly happy results. 20 ans d’écart is a magic wand touch, too. The same that introduce you in love with twenty years’ gap and if you will be able to decline the arrogance of your false convinctions, sculpted by men but not by feeling… well you will find out that fables really exist and are more beautiful than those told to the children. In that moment you wish they’d never end. Also for this reason is important to fight. Sometimes. Often. Not only because omnia vincit amor.