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<\/a>Ancora balla alla sagra della memoria. La polka, il liscio. E ricorda il mare quando era pulito. L\u2019Italia \u00e8 tutta racchiusa nel mito di se stessa. Essenza originatrice e organizzatrice, primordio e punto di ripristino di una vita pi\u00f9 grande, pi\u00f9 degna. Nel mito c\u2019\u00e8 l\u2019ultima realt\u00e0. Altrove, la sua proiezione. La realt\u00e0 che non \u00e8 fantasia, non \u00e8 storytelling, n\u00e9 opinione. La realt\u00e0 che non fluisce sulla fibra ed \u00e8 fibra muscolare di un popolo. E l\u2019Italia \u00e8 nel mito, nel mito di se stessa. E gli italiani con Lei. Che hanno cristallizzato il tempo, fatto museo dei loro successi per andarci la domenica negli anni di crisi. Ognuno li spolvera, li rispolvera, ossessivamente, ancora ed ancora. Perch\u00e9 il presente fa proprio schifo. Lei che assiste al mito che nasce dall\u2019acqua e dal vento, dal fuoco e dalla roccia. Dal magma, dalla terra che si muove. Lei che \u00e8 ferma a guardarne la culla, il Mediterraneo. Nei Nuraghe e nei Trulli, nei campanelli alle caviglie delle donne pi\u00f9 belle che danzano per Bacco, nel sangue sparso dei maschi della trib\u00f9 che hanno fertilizzato la terra. Nell\u2019Etna che sputa rabbia.<\/p>\nLe ragioni del presente sono ridicole, mentre crolla un altro ponte, e agli italiani non rimane che pensare a quanto era bella l\u2019Italia di ieri, l\u2019Italia fatta ieri, quella di un tempo. Perch\u00e9 una disgrazia \u00e8 concessa; ma tante no. Significa che qualcosa non torna pi\u00f9.
\nIl presente fa proprio schifo mentre crolla un altro ponte. Fosse il primo. Il ponte che viene miseramente gi\u00f9 sulla A14, come gli altri sparsi nel Paese venuti gi\u00f9, \u00e8 ben pi\u00f9 di una cosa orribile, di una disattenzione. D\u00e0 la dimensione degli uomini di questo tempo.
\nA Rimini, il ponte di Tiberio sta su da 2000 anni. Ha visto passarci sopra somari e carri armati, piedi su piedi, cavalli ed eserciti con la schiuma alla bocca. Ha svolto la sua funzione: collegare due sponde, collegare pi\u00f9 individui, collegare le epoche.
\n\u00c8 crollato un ponte tra la Civilt\u00e0 e l’immondizia spacciata per Civilt\u00e0, quel sacco di immondizia appoggiato alla fine dell\u2019Europa. La realt\u00e0 parla di noi, non noi della realt\u00e0.
\nMa tanti italiani scelgono di ignorare la perfetta fattura delle fondamenta. Il tempo che ha il cemento di consolidarsi, l\u2019armatura della sua anima, la pregiata manifattura artigiana, del lavoro. Hanno fretta di abitare nella loro nuova casa del futuro \u2013 senza inno, n\u00e9 confini; quella del gender fluid, quella che si sbraccia per far adottare un piccolo a due genitori omosessuali, quella che paga i corsi preparto alle donne migranti e che se ne frega dei suoi giovani figli, che annegano nel precariato e che un figlio se lo sognano, quella che voleva riformare il Senato, quella dei Tullianos, dei Renzis, degli Alfanos, quella che ha azzerato lo stato sociale, con il 40% di giovani disoccupati e la soglia di povert\u00e0 assoluta che sale, e sale, e sale\u2026 – anche quando qualcuno sta dicendo loro: occhio! Se fate il tetto, ma ignorate le fondamenta, alla prima scossa crolla tutto.
\nPerch\u00e9 l\u2019Italia \u00e8 sismica dentro, non solo fuori. E se non esce dal bar di provincia, saluta la barista, butta gi\u00f9 tutto d\u2019un soffio l\u2019amaro, se non dimentica Craxi, Tot\u00f2, il Totocalcio, Macario, i figli ai gay, il mare pulito, il pesce fresco, Pavarotti, le cozze a Taranto mangiate crude, il mondiale ’82, il grande Milan e il Festivalbar, cade in ginocchio; se non rende elastica quella sua capa tosta, alla prima vera, significativa scossa, viene gi\u00f9. Crolla a pezzi.<\/p>\n
Come il ponte sull\u2019A14.
\nE il mito non basta. Sono le piccole spese a far fallire un\u2019azienda.<\/p>\n
Io ho quel che ho donato.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
L\u2019italia \u00e8 una Repubblica fondata\u2026sul mito, di se stessa. Sul mito di se stessa, sul culto del passato, sulla musealizzazione della nostalgia, del ricordo. Del tempo che fu. Perch\u00e9 per quanto si possa essere cool, moderni, progressisti col sedere degli altri, rimaniamo solo un triste bar di provincia, sulla principale che porta al paese; quello con i bicchieri opachi e le costine di legno addosso ai muri. Col ventilatore acceso e il biliardo sporco. Dove si legge la Gazzetta e ci si dispera per qualche morto ammazzato in macchina, dove si ride del femminiello del paese vicino, mentre fuori le […]<\/p>\n