Sabato 7 dicembre – Sant’Ambrogio vescovo – Taurianova<\/p>\n
[youtube k0H8el8wHkc]<\/p>\n
A sentirle parlare, sembra di essere rientrati in una caserma di tanto tempo fa. I discorsi, fra loro, scandalizzerebbero anche pi\u00f9 di una di quelle signore della strada, che pur ne hanno viste di cose dell’altro mondo. Se non altro, almeno in fatto di sesso. Eppure stiamo parlando di donne borghesi, professioniste, manager, funzionarie, politiche. Donne del Sociale. Della Solidariet\u00e0 umana e della Carit\u00e0 cristiana. Spesso, Mamme. Tutte trasformate \u00a0in amazzoni in cavalcata furiosa verso le mutande di giovanottoni freschi di doccia in palestra. Dei quali celebrano le prodezze sessuali, le misure e la tenuta. Oppure sanciscono la pochezza mentale, la pessima qualit\u00e0 delle prestazioni, l’inaffidabilit\u00e0. A seconda di come stia andando o sia finita la tresca.<\/p>\n
Un golf esclusivo in cachemire, il giubbotto in pelle, le scarpe gridate anche nei lacci, un orologio. Il viaggio a Parigi, o Londra. O al mare dei Tropici. E denaro. Un carosello di regali. Mortificante. Perch\u00e9 dietro ad ogni donazione, c’\u00e8 la speranza, anzi la pretesa di essere sbattute su un letto, su un tavolo, una lavatrice, dentro al portone di un condominio, in automobile, nel cesso del ristorante. Senza piet\u00e0. Senza rispetto. “Sono la tua puttana”, soffiano alcune all’orecchio del bamboccione che, di suo, sogna la fettina panata di mamm\u00e0. Ma, Guai! a trattarle da puttane. Non ci credono nemmeno loro. Quella roba l\u00ec la chiedono solo a slip abbassato. Ma, appena si sono ricomposte, cambia la sinfonia. Tu sei di loro propriet\u00e0! Appartieni a loro. Quasi uno schiavo acquistato al mercato. Senza diritti. Senza desideri, se non quelli che loro stabiliscono per te. Senza libert\u00e0. Perch\u00e9 te l’hanno pagata e ritirata come un documento che non ti serve pi\u00f9. O, forse, ti servirebbe per scappare. Dalle loro grinfie. E, loro, le amazzoni infuocate, questo non lo possono permettere.<\/p>\n
Se cerchi di scappare, povero pischello, ti sputtanano. Con tutte e tutti. Ti denigrano. Dicono che ti hanno coperto d’oro. Che sei una marchetta. Un mantenuto. Le senti blaterare in tv, nei salotti fintobene, sedute alle tavolate pacchiane di gente come loro. Sono mignotte e si celebrano da sante. Pretendono di essere il verbo e la nuova generazione di donne. Ma sono la pi\u00f9 antica corporazione del mondo.<\/p>\n
Eccola, la putrefazione della parit\u00e0: le donne, alcune e non molte – anche se sempre di pi\u00f9 – \u00a0hanno assorbito la sindrome del cacciatore, un tempo di sola prerogativa maschile. E pi\u00f9 scolarizzate e affermate sono, pi\u00f9 ammalate diventano. Forse perch\u00e9 hanno poco tempo per fare famiglia e un appuntamento con un montatore a orario lo possono segnare sull’agenda con minore senso di colpa che se fosse per un figlio o un marito. Si programmano la giornata, trombata compresa. Ti pensano, di tanto in tanto, solo per asfissiarti di sms e whatsapp. E controllarti, affinch\u00e9 nessun’altra amazzone possa impadronirsi di te. Poi, a impegni quotidiani estinti, eccole arrivare. Sembra mangino, ma pensano al sesso. Sembra parlino, ma pensano al sesso. Sembra seguano il film al cinema o lo spettacolo a teatro, ma pensano al sesso. Ti hanno gi\u00e0 apparecchiato il dopocena, dopocine, dopoteatro. il dopotutto. Perch\u00e9, dopotutto tu sei pagato. Cosa pretenderesti? Uscire con gli amici? Tornare da mamma e pap\u00e0? Chi paga, comanda. E loro, le sante mignotte, pagano.<\/p>\n