{"id":1990,"date":"2014-05-05T23:43:02","date_gmt":"2014-05-05T21:43:02","guid":{"rendered":"https:\/\/blog.ilgiornale.it\/spirli\/?p=1990"},"modified":"2014-05-05T23:53:23","modified_gmt":"2014-05-05T21:53:23","slug":"quelle-macchinette-mangiasoldi-e-sfasciafamiglie","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/blog.ilgiornale.it\/spirli\/2014\/05\/05\/quelle-macchinette-mangiasoldi-e-sfasciafamiglie\/","title":{"rendered":"Quelle macchinette mangiasoldi e sfasciafamiglie."},"content":{"rendered":"

Marted\u00ec 6 maggio 2014 – Santa Giuditta martire – In un paese della Piana di Gioia Tauro<\/strong><\/p>\n

\"\"<\/a><\/p>\n

No, non \u00e8 un gioco. Non fa divertire. Non regala giorni felici. E non cambia la vita. Non in meglio.<\/strong><\/p>\n

Anzi.<\/p>\n

Quella maledetta macchinetta, regina dei bar di periferia, esca per i disperati, amante delle donne sole e dei senzalavoro. Quella puttana senza sesso. Quell’amica della solitudine. Signora della bugia. Colorata eppur mortale. Sonora eppur sorda ai lamenti. Ammiccante e sprezzante. Spietata come una lama affilata.<\/strong><\/p>\n

Uccide come un’epidemia, la ludopatia, e non teme cura. A volte, molla la presa. Poi torna. Ed \u00e8 la fine.<\/p>\n

Se cadi nella trappola, ti svuota la testa, il cuore e le tasche.<\/strong> E non si ferma. Ti spinge a rubare, mentire, tradire. Ti impone una schiavit\u00f9 che ti sembra un piacere. Inocula una morte lenta che sembra un giorno di festa senza tramonto. A lei ti affidi e in lei confidi. Speri. E ogni volta \u00e8 un sogno che ti sembra di sfiorare. Ma \u00e8 incubo. Continuo. Senza risveglio.<\/p>\n

Li vedo, i morti dentro, consegnarsi come capri al sacrificio.<\/strong> Negli occhi una fetida speranza delusa, le mani intimorite e tremanti, la schiena piegata dalla vergogna. Entrano nelle stanze della solitudine, nei retrobottega dei localacci, fra gli sguardi di sdegno o compassione. Siedono ad alti sgabelli, implorando la buona sorte. Abbandonano l’anima lungo il cammino.<\/strong> La calpestano elemosinando un gettone. Drogati pi\u00f9 che un tossico da oppio. Ubriachi di un alcol pi\u00f9 mortale di mille birre. Mille vini. Mille vodke.<\/p>\n

Stanno.<\/strong> Per ore. A ripetere sempre lo stesso gesto senza sentimento.<\/p>\n

Provo una pena che mi strazia. Ma quando ne parlo, ricevo risposte false come i giuramenti ripetuti ad ogni figlio, ad ogni madre, ad ogni compagno di vita. E mai onorato.<\/p>\n

Si condannano a morire.<\/strong> Non lo sanno. Perch\u00e9 credono nella promessa di un disegno colorato e luminoso che gli parla dallo schermo. Ciliegie o stelline, diavoli travestiti da angeli, campanelle o assi di cuori, finti apostoli di paradisi inesistenti. E i malati scendono all’inferno.<\/strong><\/p>\n

E le Famiglie, addolorate, con loro.<\/strong><\/p>\n

Non bastano corde e catene. A legarli. N\u00e9 lacrime o preghiere. A convincerli.\u00a0Chi cade non si rialza.<\/strong><\/p>\n

Strisciando ne chiede ancora. E ancora. Come acqua nel deserto.<\/p>\n

Ma \u00e8 solo miraggio.<\/p>\n

Purtroppo.<\/p>\n

Fra me e me. Pensando a quell’uomo che mi ha riconosciuto, ma ha girato la testa e fissato lo sguardo sul muro. Malato.<\/strong><\/p>\n

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