{"id":3294,"date":"2015-02-12T12:28:00","date_gmt":"2015-02-12T10:28:00","guid":{"rendered":"https:\/\/blog.ilgiornale.it\/spirli\/?p=3294"},"modified":"2015-02-12T12:28:00","modified_gmt":"2015-02-12T10:28:00","slug":"la-barba-maschera-gay","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/blog.ilgiornale.it\/spirli\/2015\/02\/12\/la-barba-maschera-gay\/","title":{"rendered":"La barba. Maschera gay"},"content":{"rendered":"

Gioved\u00ec 12 febbraio 2015 – Santa Eulalia – Redazione SUD, Area industriale Porto di Gioia Tauro<\/strong><\/p>\n

\"\"<\/a>(Conchita Wurst)<\/p>\n

In dialetto calabrese, diventerebbe Cuncetta Sot\u00eczzu.<\/strong> In Italiano, Concetta Salame. Ma, chiaramente, l’esotismo (si fa per dire: viene da Vienna) fa la sua. E l’ennesimo prodotto della mastodontica industria gay mondiale \u00e8 servito.<\/strong> Tanto per confondere un po’. Anzi, tanto.<\/p>\n

Se qualcuno, infatti, s’\u00e8 fissato in testa l’idea del gay depilato, liscio come il marmo pario, glabro pi\u00f9 che sotto un attacco d’alopecia, sta perdendo tempo. I gay, quelli da manuale del <\/strong>(chiss\u00e0 se posso dirlo, oggi, senza temere assalti nucleari da parte dei ricchioni italici) frocio DOC, sono un tutt’uno con la loro barba!<\/strong> E mica solo loro. Anche gli eterofroci, la nuova categoria di bugiardi nazionali. Quelli che fingono di essere quel che non sono. Magari per evitare un infarto alla mamma. O di farsi diseredare dal pap\u00e0, che, chiss\u00e0, anche lui, nel segreto del ricordo di adolescenze condivise\u2026 Comunque\u2026 Torniamo a noi. A loro. Si coricano etero,<\/strong> sognano per tutta la notte di farsi inchiavardare dal vicino di casa o dal collega d’universit\u00e0 o dal barman, il verduraio, il prete sull’altare, il meccanico, il socio o chiss\u00e0 chi, e, al risveglio, buttano nell’indifferenziata il rasoio e si consacrano al dio del pelo. Sar\u00e0 la paura\u2026<\/strong><\/p>\n

Da quel momento, mascherati da condottieri, da gladiatori, cominciano a frequentare le palestre,<\/strong> mangiano quintali di petti di pollo e sacchi di riso bollito, rassodano muscoli del petto e delle cosce e albumi d’uovo raccattati sui banchi dei supermercati. Di giorno, si disegnano tartarughe sull’addome, la notte, bevono come spugne ettolitri di Americano, Spritz, Bloody Mary, Mojito, camminano Paciotti e si mutandano Bikkembergs e D&G. In poche, un disastro! Un paciugo disordinato di menzogne, mescolate fra loro solo per parvenza. Giusto per non spaventare amici, fidanzate, colleghi o se stessi. Almeno quella parte di s\u00e9 che continua a regger loro il gioco.<\/p>\n

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Oserei un “vizi privati, pubbliche virt\u00f9”. Ma sarebbe troppo nobile.<\/strong> Perch\u00e9 implicherebbe una doppia concreta coscienza di s\u00e9. Qui, invece, dietro la barba si cela un’altra barba e, dietro quella, ancora una, e un’altra. Maschere all’infinito.<\/p>\n

Non \u00e8 la barba, per\u00f2, che rende maschi.<\/strong> N\u00e9 credibili. Puoi averla ed essere trasparente e inconsistente. Oppure, puoi essere rasato o glabro di natura, e possedere la potenza e il carisma. Bisognerebbe dirlo a questa nuova generazione di timidi ricchioni.<\/p>\n

Concettina Salame, infatti, non piace solo o tanto alle schiere cammellate dei locali notturni rainbow, ma, soprattutto direi, alle legioni di traghettatori a tempo della fiumara del sesso take away.<\/strong> Quello “prendi e porta a casa” e, poi, consumalo come te pare.<\/p>\n

Come individuarli? Semplice: dalla barba.<\/strong> Sempre curata, sforbiciata ad ogni risveglio, pettinata e incorniciata da una chioma altrettanto geometrica. Puntuale ad ogni vertigine, imprigionata in due manate di gel passate con acquisita maestria. Parlano di figa e ne raccontano mirabilia. La frequentano, per\u00f2, con odio o semplice invidia. “Tanto per”, direbbe mia madre.<\/p>\n

\"\"<\/a><\/p>\n

Per loro nasce Conchita. Il resto \u00e8 business.<\/strong><\/p>\n

Fra me e me. A volte col pelo, a volte senza, ma sempre a viso aperto.<\/strong><\/p>\n

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